Имеем мы обычаи свои, завет отцов и вечные преданья. И вещий сон в тени родных лесов, и шёпот наших трав в лугах и полянах, и шелест наших злаков в бороздах, возделанных руками росских, и гик коней, и топот стад, и грай воздушных птиц, всё наше здесь. Могилы предков хранят границы, стоят на междупутьях, наблюдают порядок смены лет и череду сменяющихся поколений Рода. А толпы душ, носясь в вихрях между землёй и вышней твердью, где обитать придётся нам когда настанет тайный срок блаженства вечности, - те души совершают нам подмогу в день трудных испытаний. Подобно богу света, который гаснет, умирая каждый вечер, подобно травам и листве древесной, светильники дыханья в человеке, зажегшись при рожденьи, потухнут… Но человек – он не исчезнет, он умер – как закат. Он успокоен.